Il était une fois, dans une contrée de tristesse aux collines de détresses
La vie, à la dérive, d’un artiste anonyme …

Il buvait, fumait, se droguais… et ainsi il créait
Et lorsque l’imagination cessait de fuser, il s’en allait hurler sa complainte à la lune :
Ronde comme une femme, Pleine à craquer, Prête à se fendre en deux
Comme le cœur de l’homme en pleine désillusion

Tels les grands voiliers qui s’égarent avec la brume
L’homme pleurait l’artiste qu’il était
Partis avec la fumée du cigare vert maintenant dissipé
ou digéré avec les champignons de la transcendance

Alors l’artiste fumait, buvait, se droguais… et ainsi il créait à nouveau
Dans un cycle sans fin, qui jamais n’apaisait sa faim

...

Alex. B.C.